Del infierno y del cielo

Ardorosa luz

2011-11-08T09:50:00.006-04:30

Algo roza los muros...

un alma quiere nacer

[...]

Mañana sus ojos mirarán

Vicente Huidobro

a Martha

Las cosas que nos acompañan desde la mesita de noche también están solas. Han perdido su sombra y sus contornos se diluyen en quietud insoportable. Sus bordes ya no tienen la dureza del filo desde donde se mostraban en aparente silencio, lucen como agudas transparencias, breves e inefables. En la luz y en la oscuridad, el dolor es un temblor abstracto en las falanges y las esquinas más calladas. Vivimos, en efecto, vivimos. Miríadas de fortalezas huidizas nos contemplan sin aliento en las bocas. Debemos esperar acurrucados, escondidos en el calor que nos queda del primer abrazo. Sobre el pecho boca arriba, reposa un amor piadoso. El alma es una espiga altísima que no vemos partir con nuestros ojos ciegos. Debemos confiar la despedida a la mirada estatuaria de las lechuzas despiertas. Vivimos. «Arriba» o «allá» otro territorio nos define. Inexorablemente.

Los sueños de Nebamón

2011-10-10T09:20:00.004-04:30

Jardín con estanque (1420-1375 a.C.) detalle de un mural de 64x76 cm

Anónimo. British Museum, Londres

No sé qué sueña Nebamón. Tal vez sueña con las líneas dibujadas por las tilapias en el agua del estanque. Miro las palmeras y el resto de los árboles con todo el cielo detrás de ellos. Como si fuese posible romper la piedra detrás de sus ramas, para que los pájaros insistan como parte del paisaje. Hay luces entre los árboles* y cielos azules detrás de sus ramas.

Frutas, papiros, lotos y vasijas son suficiente hogar para Hathor. Suficiente alimento en sus manos para apaciguar la soledad de sus muertos. ¡Cuánta flor sobre la piedra! Desde un pincel anónimo, esas horas soñadas de tintura y silencio en la labor. Pintar la vida en la piedra de las tumbas, consagra lo vital de un latido en la piedra, lo imposible de su gracia.

En el reflejo de la luz enraizada, brilla también el cansancio de los sicomoros.

*Poema de Fernando Paz Castillo

El paisaje, mi páramo

2011-03-17T12:36:00.003-04:30

Carretera Trasandina, estado Mérida. Venezuela.

para ver a 800 pixeles

misiva

2011-02-18T03:01:00.003-04:30

Parezco sola aquí, vista desde lejos
Adentro
estoy acompañada
como los árboles en los bosques

.

2011-02-18T02:29:00.002-04:30

La fragilidad tiene cáscaras de acero en los cuencos de mi anatomía.

.

2011-02-18T01:50:00.002-04:30

La noche está detrás de la ventana
Miro
atenta,
que el día rompa en brillos
Bautismo cotidiano y silencioso
visible sólo desde las tinieblas

.

2011-02-18T01:49:00.000-04:30

Punto final

.

2011-02-16T05:27:00.002-04:30

Sabia raíz

A flor de piel (no)
A flor de tierra (no)
A flor de agua (sí)

Manglar inquieto
de cara al brillo breve de la luz

.

2011-02-16T02:42:00.001-04:30

Manto de sal
Manto de raíz
Manto sumergido
rama hundida, donde el pájaro no alcanza
Cúbrenos

manglar

2011-02-16T02:35:00.002-04:30

Húmeda raíz

Me sostengo de tu sólido engranaje
red y abismo
desde el cielo hasta la tierra
Sin más fondo que tu insistir salado.

.

2011-02-16T02:31:00.001-04:30

Siempre dije:
La palabra es un decreto.

Es, además, un presagio
en forma de tímido haiku.

.

2011-02-16T02:29:00.000-04:30

La voluntad es una delgada cicatriz
en el fondo vacío de esta taza

punto

2010-11-25T09:05:00.002-04:30

.

Escondida en la madeja de mi tejido, estas redes son los trazos de mi cartografía elemental. Mi reino de silencios.

.

marcelina

2010-11-12T20:09:00.004-04:30

Junta las manos por el frío. Se estira la camisa por el borde inferior y busca calor en el roce de las telas. Mira a los ojos. Digo «gracias» todas las veces que puedo por esos ojos que miran sin atajos. Ofrece café y también lo toma entre las manos, sé que el vapor del café hirviente es otra puerta abierta para el calor. Llueve sin piedad pero esta vez no me quedo mirando las gotas en la ventana. Le doy la espalda a la lluvia y me concentro en los dibujos opacos del humo del café cerca de los lentes de Marcelina. Por momentos me distraigo en el cordel que los asegura y viajo distante hasta los lentes de mi abuela. Entonces me descubro entre huellas desnudas, como esos recuerdos que no son recuerdo pero se presentan como «cosa ocurrida» aunque estén por pasar. Cierro los ojos para desviarme de la nostalgia mientras Marcelina pasa las manos por el borde de la tela (siempre con amor). El sonido de la lluvia insiste con sentencia de brújula pero yo conozco sus predios así que sigo dándole la espalda. Un día esas gotas y ese sonido dejarán su significado de nudo en la garganta. Como el rigor de la hebra hilvanada en el trazo de la aguja, el territorio de este firmamento en basta tiene límites que me tranquilizan. Siempre añoro montañas en el borde borroso de cualquier horizonte. No me condena la severidad brillante de la aguja... son tantos los devenires arrojados.

grafía

2010-11-05T20:44:00.002-04:30

a Gabriella

Hay dibujos que son un presagio

lux

2010-07-14T19:58:00.001-04:30

Hay imágenes descorazonadas y trágicamene huérfanas.
Su orfandad es insoportable.

cantarte cumplió 19 años

2010-07-07T09:13:00.006-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

Rue de Rome

París, Francia

Ayer, 6 de julio, CANTARTE cumplió 19 años de labor ininterrumpida. Un abrazo feliz a mis amigos de la música de todos estos años y a quienes siguen soñando en la tribu. Gracias a todos por el universo compartido, por los silencios suspendidos y por la comunión en la voz.

Gracias a César Alejandro por las horas de estudio, por enseñarnos lo que queda en el aire después del aliento y por ayudarnos a mostrar los demonios y los ángeles de tantos compositores a partir de sus obras.

Gracias por el Magnificat de Arvo Pärt, por el Ave Maria de Trond Kverno, por el Christus factus est de Anton Bruckner, por los O magnum mysterium de Tomás Luis de Victoria, Morten Lauridsen, Francis Poulenc y César Alejandro Carrillo, por Musicians wrestle everywhere de Elliot Carter y por el Stabat Mater de Sebastián de Vivanco... que espero no se vaya nunca de la voz.

Gracias a todos por tanta música que me hizo feliz.

¡Feliz cumpleaños amigos queridos! Que resten muchos años.

2010-06-26T15:41:00.000-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

en el éter

2010-06-18T17:20:00.003-04:30

¿Cómo podríamos distinguir

el danzante de la danza?

Yeats

La hora nona, la hora sin nudos

Vulnerables o vulneradas

las voluntades

......en procesión sin miedo

despojadas de vísceras y ropas

descubren piedras y alientan en el frío

Lisboa pétrea

Lisboa ámbar

Toma tiempo poner los pies desnudos en la tierra

a José Saramago

a Blimunda

a Baltarsar

lejos

.

2010-06-18T17:17:00.002-04:30

Adentro, Blimunda.

En ayunas y con los ojos cerrados.

en la calle

2010-06-12T20:43:00.005-04:30

Esta mañana estaba lloviendo y el día comenzó con esa temperatura agradable y el brillo del agua en el asfalto. Estaba contenta pensando que por fin había un día sin ese sol estridente que no deja ver nada.

En la avenida principal de Alto Prado, un conductor que iba delante de nosotros le tocó la corneta a un anciano que cruzaba la calle. Tocó varias veces la corneta para que el anciano se apurara.

Mi hijo estaba en el carro. Es difícil estar aclarando todo el tiempo conductas como esa, porque como digo siempre... somos seres permeables y de tanto nadar en estas aguas contaminadas podemos terminar actuando de la misma manera.

El anciano respondió con un ademán. Mi hijo conmovido dijo «Mamá, pero si es un hombre tan mayor ¿por qué lo apura así?»

No quiero guardar más silencio con respecto a estas cosas. Hemos sido demasiado tolerantes, hemos escondido la cabeza pensando que sin mirar, sin hablar, sin ver... somos diferentes. Pero eso no es lo único que hace falta hacer para sobrevivir en la situación que vivimos actualmente.

Esta sociedad tiene sentencia de muerte y eso hay que asumirlo. Estamos podridos, descompuestos, huérfanos de humanidad.

Sólo me siento a salvo aquí... al lado de mi perro dormido.

pequeñas cosas

2010-05-23T15:40:00.003-04:30

El aroma del cilantro

La temperatura de la cobija en las mañanas

La luz blanca, entre 6 y 7 am

Las fotografías familiares

Ruf, dormido panza arriba

El aroma de las mandarinas que Simón se come afuera

Ducha caliente y fría

Mis almohadas

fricasé de pollo

2010-05-23T15:08:00.004-04:30

fricasé de pollo

fotografías: laura morales balza

Ingredientes:

1 cucharada de harina, mezclada con una pizca de sal y pimienta

4 pechugas de pollo, sin piel y deshuesadas, en dados de 2 cm

1 cucharada de aceite de girasol

2 dientes de ajo, triturados en mortero

250 ml de consomé de pollo

2 zanahorias medianas, en dados

2 ramas de apio, en dados

250 g de guisantes

1 pimiento amarillo, sin semillas, en dados

125 g de champiñones, cortados en láminas

125 ml de yogourt natural descremado

perejil (opcional)

Preparación:

Reboce el pollo con la harina preparada. Caliente el aceite en una olla pesada y rehogue el ajo a fuego lento 5 minutos, removiendo de vez en cuando. Incorpore el pollo y rehóguelo, removiendo 10 minutos o hasa que empiece a dorar.

Vierta el consomé y añada las zanahorias, el apio y los guisantes. Llévelo a ebullición, baje el fuego, tápelo y cuézalo a fuego lento, por 5 minutos. Añada el pimiento y los champiñones. Tape el guiso y cocine por 10 minuos más.

Incorpore el yogourt y sazone al gusto. Cuézalo 1 ó 3 minutos más o hasta que todo esté bien caliente.

Nota: después de prepararlo, sugiero que los guisantes se incorporen en la última etapa de cocción y no cuando indica la receta, creo que de esa manera quedarán más enteros y conservarán la firmeza necesaria para una textura diferente dentro del plato.

Fuente:

Cocina francesa, Parragon Books Ltd.

fromage blanc

2010-05-02T21:23:00.002-04:30

Queso blanco triturado en el fondo de mi plato hondísimo. Sostenido en mis manos como las cosas queridas, uno toma un plato o lo abraza. Lo tiene o lo sostiene. Hago dibujos con el tenedor en las protuberantes zonas montañosas de la cordillera de mi queso. Las imagino nevadas, como las montañas de mis tiempos de niña. Altero su geografía con los dientes del tenedor que me ayudan a socavar mesetas. Resguardo este domingo en la hondura de mi plato blanco.

pour Gabriella

mañana

2010-05-02T20:28:00.002-04:30

Bautízame

.....oscura luz

Helada

en las habitaciones de ventanas selladas

19A «Canto de la república Bananera»

2010-04-20T07:51:00.001-04:30

Yo, sable. Tú, sable. Nosotros, plátano.

Balance

2010-04-20T07:09:00.004-04:30

Un retrato de un niño en una fábrica de un físico canoso, que hacía cosas plásticas y tallaba nubes de calder pulidas y plazas cubiertas en las estalacmitas de una cueva con entrada de luz. Policía simpático. Pareja que discutía su destino mientras me apresaba por hacer la foto. Niño retratado muchas veces con polvos de colores en el rostro. Bocetos de las fotos hechos en acrílico —tomar nota—. Culebra de juguete que reptaba gelatinosa, en plena digestión. Sismo prolongado y terrible. Regalo de fotos históricas en sobre de manila. Ventanas que parecían alitas de zancudos azorados durante el terremoto. Redacción de mi prontuario por el retrato del niño dentro de la fábrica. Secretaria dulce. Carrera durante el terremoto hasta las nubes de calder talladas y pulidas. Cuarto con papel tapiz de flores blancas sobre fondo azul, dibujadas con tiza. Ventana vieja y bellísima, luz blanca, foto de 8 x 5 cm enmarcada con dignidad.

Sonora II

2010-04-20T00:01:00.005-04:30

Los huesos de mi rostro contradicen feroces mi susurro de debilidad. Cualquier canción de cuna es apenas silbido invisible en la noche. Mi boca será un patio de árboles sin hojas ni pájaros. Despierto cuando mis molares crujen, y vaya que dije no temer, antes de cerrar los ojos. Pero cerré los ojos y también los labios y luego el trueno en la puerta de mi voz.

Sonora I

2010-04-19T23:42:00.003-04:30

Algún día seré húmeda encía

La arquitectura de mis maxilares antinatura

en su fragor de polvo

Cuánto marfil sin cementerio

Marfil

2010-04-19T23:39:00.002-04:30

Mi boca es una Catedral llena de estruendo

Duda

2010-04-19T23:35:00.002-04:30

Cuántas canciones de cuna necesito

para no sangrar

Morder

2010-04-19T23:26:00.004-04:30

Cruje el esmalte de mis dientes

Mi mandíbula calla lo que yo sepulto

Estos huesos

que no sé nombrar

callaron la nave a pesar de mi lengua

Abrazaron su acústica hasta ahogarla

¿Cómo te llamas, infierno, para nombrarte?

Cuna

2010-04-19T23:24:00.001-04:30

Es necesario acurrucarse en posición fetal

Mecerse anhelando una fe basculante

Relajar la mandíbula

con sacrificio hercúleo

Respirar

.

2010-04-19T19:02:00.004-04:30

Escuché en los cielos tu soberbia

Poco importa cuántas nubes rotas

no habitas en mi corazón

Callar

2010-04-14T10:17:00.001-04:30

En silencio (la cámara y yo).

Cuidado en el tráfico

2010-04-13T23:07:00.003-04:30

En la autopista Francisco Fajardo, dos malandros en una moto le cayeron a golpes a la ventana de mi carro.

Sin máscaras, con sus caras, gritaban desde afuera mientras adentro la música no me dejaba entender.

Gesticulaban agresivos y pedían el bolso y de nuevo, el celular.

El de atrás apuntaba mi cabeza con una bolsa de cemento doblada.

No podía saber si había un arma o no.

No fui capaz de bajar el vidrio a pesar de los golpes.

Los miré, y dije no.

Cantarte: Totus tuus

2010-04-10T08:23:00.005-04:30

Diseño gráfico y fotografía: Laura Morales Balza

Finalmente.

Después de cuatro años, Cantarte realiza el sueño de su tercer legado musical. En esta oportunidad el programa de este CD contempla once obras del siglo XX en honor de la virgen María.

Douglas Helvering (Estados Unidos), Francis Poulenc (Francia), Urmas Sisask (Estonia), Trond Kverno (Noruega), César Alejandro Carrillo (Venezuela), Manuel Hurtado (Venezuela), Gyôrgy Orbán (Rumania), Herbert Howels (Inglaterra), Arvo Pärt (Estonia) y Henryk Górecki (Polonia); más dos pistas adicionales de Morten Lauridsen (Estados Unidos) y Alberto Grau (Venezuela).

La música de estos compositores en los textos latinos del Ave Maria, Salve Regina, Stabat Mater, Ave Maris Stella, Magnificat, Totus tuus, O magnum mysterium y Pater noster.

Que este sueño sea realidad resulta del esfuerzo y la espera de muchas personas que creen en el canto a capella, en la música sacra, y en el canto como una expresión tangible.

Durante quince años soñé al lado de esta agrupación, y hoy me hace muy feliz que este grupo de obras pueda llegar a un público mayor de forma permanente. Me conmueve que podamos ofrecer este registro para que esa música exista tantas veces como sea recibida. Intemporal e infinita.

Bajo la dirección del maestro César Alejandro Carrilo, Cantarte celebra el nacimiento de este nuevo disco.

FICHA TÉCNICA

Grabación digital a 2 canales realizada en directo

en la capilla de las Hijas de María Auxiliadora

los días 16, 22 y 23 de julio de 2006

CANTARTE

César Alejandro Carrillo

Director

Sopranos

María Elena Presa

Elena Mata

Natalia Martínez

Andreína Gómez

Zelena Guevara

Altos

Edel Coronado (1)

Laura Morales Balza

Lourdes Morales Balza

Raiza Mayorca

Yolanda Mantilla

Tenores

Luis Gonzalo Garrido

Germán Méndez

Carlos Eduardo Ramos

Ricardo Henríquez

Bajos

Miguel Ángel Vaccari

José Antonio Sanmartín

José Antonio Montilla

Juan de Freitas

Manuel Hurtado (2)

Javier Meneses

(1) Asesora vocal

(2) Asistente al director

Esta lista corresponde a los cantantes que participaron de la grabación.

Miembros actuales de la agrupación:

Sopranos

Elena Mata

Natalia Martínez

Andreína Gómez

Vilma Guzmán

Adriana Webel

Marisabel Bor

Altos

Yolanda Mantilla

Ciria Peña

Marianella Díaz

Nohelia Bosch

Tenores

Carlos Ramos

Juan Manuel Soto

Henrry Quintero

Bajos

Miguel Angel Vaccari

José Antonio Sanmartín

Manuel Hurtado

Carlos Malavé

Manuel Hurtado

Director asistente

Henrry Quintero

Asesor vocal

•

Producción ejecutiva:

Fundación Cantarte

Producción musical:

César Alejandro Carrillo / carrillo57@gmail.com

Ingeniero de grabación:

Alessio Mini

Asistente:

Willy Pozzobon

Edición y masterización:

Alessio Mini & César Alejandro Carrillo

Diseño y producción gráfica:

Camoba C.A. / camobatallergrafico@gmail.com

Fotografía de portada:

Laura Morales Balza / auraldelmoral@gmail.com

Catedral de San Patricio, Nueva York

Agradecimientos:

Casa de las Hijas de María Auxiliadora

Iglesia Luis Gonzaga de Chuao

El silencio de la torre

2010-04-09T10:40:00.011-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

En el transcurso de mi infancia y adolescencia, usé un corsé de milwaukee durante mis años de inmadurez esquelética. Hacía largos viajes con mi papá a Caracas para los controles de crecimiento donde hacían un molde de yeso de mi torso, en una cama de tiras que era para equilibristas. A partir de ese molde ajustaban las medidas de mi esqueleto de metal. Con esa especie de armazón robótica, debí enfrentar toda clase de apodos y chistes malos, aunque debo decir que también fue motivo de buenos amigos a quien no les parecía extraño estar con una niña metálica como yo.

Debí usar ese aparato despierta y dormida. Sólo lo retiraba para bañarme. Algunas noches, descubrí a mi mamá sentada, mirándome mientras dormía. Lo hacía sola, excepto una noche que desperté para verla acompañada de mi tío Carlos que acababa de llegar de viaje. Los dos mirándome dormir, preguntándose cómo lo lograba con tanto hierro y cuero alrededor de mi cuerpo.

Siempre era necesaria la ayuda de alguien para retirarlo o colocarlo porque había que ajustar unas correas para que no se moviera, de manera que quedara firme y apretado.

En esos traslados al consultorio del doctor Eladio Díaz Camero, mi papá, para animarme, conversaba largo sobre Caracas y otras cosas. En forma ritual, después de la consulta visitábamos sin falta los mismos lugares una y otra vez: la plaza Bolívar, las torres del Silencio, el pasaje Zingg, donde íbamos a una librería larga después de subir unas escaleras mecánicas que si recuerdo bien, tenían algo de madera en su estructura. Me gustaba el olor de ese lugar, una vez dentro de la tienda de libros. También íbamos al Panteón Nacional y a la casa natal del Libertador Simón Bolívar donde me hablaba nuevamente de historias de valor, dignidad y todas esas cosas escasas. Una vez en la plaza entrábamos a la Catedral y a otro edificio que no recuerdo el nombre. Me encantaban esas caminatas de la mano de mi papá. Sólo deploraba el momento de las horribles palomas en la plaza, eso nunca me generó sonrisas.

Luego de ese paseo mi papá tomaba la cota mil y nos íbamos a una tienda cuyo nombre tampoco recuerdo, donde me compraba un vestido para mi muñeca y otro para la muñeca de mi hermana, que recibía el atuendo cuando regresábamos a la casa. Siempre hacíamos lo mismo, así que las muñecas tenían un ajuar medianamente variado. Una vez durante la compra de esos vestidos, entró un señor que desde mi perspectiva infantil, recuerdo muy, muy alto. Mi papá me cargó y me dijo, hija, conoce a este señor, José Bardina. Él es un actor español nacionalizado venezolano. Recuerdo la sonrisa del señor y mis pasos apurados cuando estuve de nuevo en el piso, para escoger los vestidos de las muñecas.

En el viaje de regreso, parábamos en un lugar donde vendían unas chupetas planas con forma circular, de unos 12 cm de diámetro. Esa era la otra parada consecuente, y las chupetas no eran sólo para mi hermana y para mí.

De la mano de José Ramírez, a razón de la admisión de su serie «Paraguaná» en el archivo fotográfico de la Biblioteca Nacional, una mañana mientras lo acompañaba a una reunión donde hablaríamos de la presentación y copias de su obra, tuve la oportunidad de ver de nuevo algunos de esos paisajes de mi infancia. Fue revelador para mí. De esas emociones que llegan sin ningún tipo de verbo.

Algunos edificios ya no son tan gigantes y aunque muchas de sus historias y valores dignos estos días muestran un rostro turbio y desaparecido, conservo con amor ese arraigo que intento mantener vivo así sea en recuerdos de días pasados. En ese país que éramos. En esas escaleras que me llevaron a aquel mundo de libros con olores más que mágicos. En esos pasillos con tragaluces que iluminaban a los transeúntes como elegidos por Dios. Figuras móviles, veloces, delante de algunos mosaicos que vestían las paredes con geometrías mínimas. Ráfagas lúcidas, pequeñas lumbres que reconstruyen el ardor de esta ciudad de anestesiados. Porque sólo adormecidos es posible vivirla sin dolor.

A mi papá

Odoardo Celestino

con amor líquido

A José Ramírez

por llevarme a los lugares de la memoria

Coleccionar

2010-04-08T18:18:00.004-04:30

Fotografías: Laura Morales Balza

A la vida diaria se incorporan las barajitas de Panini y las 10 maravillas arquitectónicas «Arma todo 3D». Además de pintar, mirar edificios y estar pendiente de los próximos goles son las cosas importantes del momento.

Esta vez el Empire State es el protagonista como uno de los rascacielos más famosos del mundo. Aunque después de leer la información del libro que viene con el modelo para armar, Simón piensa que debieron incluir un dirigible para amarrarlo a su antena.

Eso habría sido la gloria para Ruf.

.

2010-04-05T22:58:00.002-04:30

Tejo

La montaña crece por encima de la llama

Mi montaña sin avalancha

ni cenizas

Retrato de Ruff

2010-03-29T21:00:00.005-04:30

Retrato de Ruff, por Simón

Hay azules que mis ojos no pueden soportar. Estos azules. Estos trazos quisiera recordarlos para siempre. Aquí y allá.

Simón pinta

2010-03-29T20:54:00.002-04:30

Personaje

Ejercicio sobre pintor venezolano

Simón pinta

2010-03-29T20:50:00.003-04:30

Personaje

Loro

Ejercicio sobre ilustrador

Simón pinta

2010-03-29T20:46:00.002-04:30

Hombre a caballo

Paisaje

Bodegón

Ejercicio sobre pintor venezolano

Bodegón

Simón pinta

2010-03-29T20:42:00.003-04:30

Andinos

Personaje

Bodegón

Ejercicio sobre pintor venezolano

.

2010-03-29T20:23:00.003-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

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2010-03-25T22:36:00.003-04:30

Presiento ruana. Cascabel. Vaso de leche sin azúcar, medias tibias. Filamento de río que en mi recuerdo tiene agua. Papelito sonoro que envuelve un caramelo ovalado y no tan transparente. Marcadores. Pinceles con restos de pintura, inútiles para ocultar su historia. Pulserita de esferas pequeñitas que se rompió. Sostén de algodón. Microscopio de plástico con una mariposa disecada, portaobjetivo y tubo de ensayo rayados por el uso. Bata blanca. Sandalitas de tiritas rojasblancasazules hechas a mano por mi mamá. Té caliente de ramas de canela para el dolor de vientre y pimienta para que las papilas despierten. Historias de miedo de mis tías amadas hasta el amor más amoroso. Helado de café. Pirámide roja y transparente. Meteorito. Perro casi anaranjado, brevísimo. Gato músico. Primer compás, primera corchea: en boca cerrada no entran tristezas.

Taboche entre culturas

2010-03-25T16:18:00.008-04:30

En octubre de 2008, Patricia Tacconi (primera mujer venezolana en alcanzar más de 8.000 mt de altura) junto a Beatrice Valenti, Alberto Camardiel y Alfredo Autiero emprendieron camino hasta Nepal, para llegar a la cumbre del Taboche de 6.501 mt de altura.

Esta noche a las 7:30 pm mostrarán las imágenes de ese recorrido en la tienda La Cordada, Centro Comercial Terras Plaza, Nivel PB, Terrazas del Club Hípico, Caracas.

No se pierdan sus miradas. Su paz.

Feliz noche para ustedes, corazones. Espero sea pura sonrisa.

Abrazo sentido desde aquí.

Fotografías: Beatrice Santa Valenti

Fotografía: Alberto Camardiel

«Estábamos escalando la pared sur

del Taboche en los Himalayas, y nos agarró la noche.

No teníamos otra opción que dormir en dos grupos:

unos al filo de lo imposible y Patricia, la primera mujer venezolana

que ha logrado coronar una cima de más de 8.000 metros

(el Cho Oyu, en 2005) en un vivac en la cornisa»

2010-03-23T23:07:00.002-04:30

Alíviame

Piadoso

En tu sal

en tu humo

Alíviame

ávila

2010-03-23T23:00:00.003-04:30

Cuántos nidos

cuántos pájaros

pero a quién importa

que la ciudad desaparezca en esa nube-mortaja

tan parecida a nosotros

..................ciegos

hasta la noche

más verdad

2010-03-23T22:48:00.003-04:30

Coagula

Paul Celan

También tú
herida, rosa.

Y la astada luz
de tus búfalos rumanos
en lugar de una estrella
sobre el lecho de arena,
en el émbolo que habla,
el superrojoceniciento.

De «Cambio de aliento» 1967
Versión de Felipe Boso

verdad

2010-03-23T22:40:00.003-04:30

Aquí

Paul Celan

Aquí —es decir, aquí donde la flor del cerezo quiere ser más negra que allí.
Aquí —es decir, esta mano que le ayuda a serlo.
Aquí —es decir, aquel barco en el que remonté el río de arena:
amarrado
fondea en el sueño que esparciste.

Aquí —es decir, un hombre que conozco:
sus sienes son blancas,
como las ascuas que apagó.
Me arrojó su vaso a la frente
y volvió,
pasado un año,
para besar la cicatriz.
Profirió su maldición y su bendición
y no volvió a hablar desde entonces.

Aquí —es decir, esta ciudad,
regida por ti y la nube,
desde sus tardes.

De «Umbral en umbral» 1955
Versión de José Luis Reina Palazón
Obras completas - Editorial Trota 1999

comienzo

2010-03-23T22:22:00.001-04:30

La fragilidad no siempre es agonía

2010-03-02T20:17:00.000-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

2010-03-02T20:14:00.000-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

2010-03-01T12:07:00.002-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

Cuando tengo encima esta sensación de días contados, prefiero no voltear todas las veces que quisiera. Es una manera de protegerme del asalto que yo sola me provoco. No soy territorial, mi elemento es el agua y desconozco sus profundidades. Dejé de intentar llenar los espacios vacíos hace muchos años, así que me desplazo con la misma certeza de no-sitio en las casas que se encuentran solas o habitadas, y en las casas que aún habitadas están solas (los no-lugares están llenos de rincones luminosos). Cuando siento miedo, me pongo las medias que me regaló mi hermana. Han pasado muchos años desde mis pies de niña. Miro los espacios vacíos que no voy a llenar. Me despido callada y a veces logro llegar tambaleante hasta los brazos de mis amigos y mis amores, aunque temo asustarlos con mis ojos. Mis pasos me llevan por estrechos coherentes y no tanto. El polvo en mis zapatos deja cuenta de las cosas que no puedo detener. Algunos de mis sueños se rebelan, otros cumplen largas pasantías después de la música del trueno (no todas las noches son oscuras). Así una cosa, y otra, y otra... hasta alcanzar ese punto en que un recuerdo rosado se vuelve amarillo y entonces me estiro las medias para continuar. Un día a la vez.

era el mar

2010-02-26T23:35:00.004-04:30

Dije:

Uno crece para protegerse todos los días de tantas cosas.

...

¿Cuántas de mis ovejas regresaron?

Existen posturas imposibles en la adultez

.........algunas en gestos apenas esbozados

¿Quién fractura la rama desnuda?

si debajo del filo de su sombra hacemos equilibrio de vida

En vilo nos sorprende la infancia vestida de blanco

A veces con honestidad suficiente para temblar de conmoción

a José Ramírez

Cumbre en El Aconcagua

2010-02-09T15:51:00.004-04:30

Armando Bajares y el grupo de The NorthFace, hicieron cumbre a las 2:40 pm.

Con el equipo casi completo, tuvieron que dejar 4 personas en Nido de Cóndores. 6.962 mt en día despejado.

Hoy.

Un poco de luz —toda la luz—.

Te esperamos, muchacho.

.

2010-02-09T08:40:00.000-04:30

Cuando todo esto pase, el silencio nos desconcertará.

Diario

2010-02-09T08:36:00.001-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

Practicidad

2010-02-09T08:18:00.001-04:30

Los berlineses, demacrados por la escasez de víveres y la tensión, tenían poco que celebrar durante la Navidad de 1944. Buena parte de la capital del Reich se había visto reducida a escombros a resultas de los bombardeos. El humor negro propio de sus habitantes se había tornado en humor lúgubre. El chiste que circulaba por la ciudad en aquel período tan poco festivo era: «Sé práctico: regala un ataúd».

Berlín

La caída: 1945

Antony Beevor

Rafael Cadenas entrevistado por Enrique Arenas

2010-02-08T00:39:00.002-04:30

«Aunque tengamos buenas intenciones, no somos capaces de crear una sociedad feliz, sencillamente porque no somos felices, ni lo seremos mientras exista nuestra estructura interna, nuestra psique actual, que es totalmente egocéntrica. Ella tiene que venirse abajo para que pueda nacer algo nuevo.

De manera que para mí el compromiso social está en relación con este enfoque. Es decir, estoy comprometido con la necesidad de transformación en el individuo, y el primer paso es observar lo que somos»

Rafael Cadenas

— Dios mío —

Diario

2010-02-07T23:10:00.002-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

Caracas es una aldea con bombillos.

Rebaño

2010-02-05T02:13:00.002-04:30

Se fueron detrás de las nubes que pensaron humo. Descontaron mi espera. Las vi diluirse en el techo, atravesaron el concreto y saltaron las vigas hasta el otro lado. Ese que no puedo mirar. Conté doscientas treinta y cinco. Se fueron felices. Escandalosas, mullidas en blanco. Cuenta regresiva para mi ingenua somnolencia. Cinco, cuatro, tres, dos, uno.

Diario

2010-02-05T02:02:00.001-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

Vigilia

2010-02-03T22:12:00.003-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

La esperanza habita en reducidos espacios

Late diminuta en los rincones abiertos

En la casa de los exiliados

.....parece que viviéramos

.....parece que aguardáramos

las manos llenas de sufijos

los ojos detenidos en un reloj sin agujas

mientras afuera la velocidad y el viento

nos deja el cielo sin pájaros

(también el corazón)

Afuera

tiembla

una pequeña luz

Aconcagua

2010-01-22T12:27:00.003-04:30

Armando y Gabriella. Por Laura Morales Balza

En la cordillera de los Andes (Mendoza, Argentina) está el pico más alto de América. 6.962 mts de altura cruzado por glaciares y visitado por miles de montañistas de todas partes del mundo.

Y otros... del mundo que late en mi corazón. De mi mundo.

Feliz ascenso, feliz paisaje, feliz luz, felices noches, felices nubes, feliz sol, felices estrellas, feliz nieve... feliz cima.

Los espero.

Diario

2010-01-21T20:26:00.003-04:30

Laura Morales Balza

No esperar en la esperanza. No esperar.

Diario

2010-01-21T20:18:00.003-04:30

Las Mercedes, Caracas.

Laura Morales Balza

Diario

2010-01-19T07:05:00.006-04:30

Manzanares, Caracas. Laura Morales Balza

Las cosas esenciales son pospuestas con tanta facilidad y de manera tan absurda. Menos mal el sol es puntual —al menos el sol lo es— y aparece de nuevo a pesar del ruido, los monstruos de hierro, el desecho, la velocidad y el desorden moral y espiritual. Creo que si sostengo mi taza con firmeza y me quedo quieta mientras el vapor me humedece la boca, y pienso con intensidad en la posibilidad de elementos que son verdaderamente imprescindibles... el verde tendrá un significado mucho más vital en los tallos de los árboles de ese borde.

Un día más.

«La ciudad es un estado mental, un corpus de costumbres,

y de actitudes y sentimientos desorganizados»

Robert Ezra Park

«Las ciudades pueden prosperar si ocupan un lugar sagrado

que ordene e inspire a la vez las complejas naturalezas

de las masas de personas que congregan. Y es en la ciudad

—esa antigua confluencia de lo sagrado— donde se configurará

el futuro de la humanidad durante los próximos siglos»

Joel Kotkin

XIX Certamen de Fotografía «Vila de Paterna» (España)

2010-01-05T15:49:00.003-04:30

Hasta el 15 de enero, en el Gran Teatro Antonio Ferrandis

en la Plaza del Ejército Español, Paterna.

ruido

2009-12-13T10:37:00.002-04:30

Las palabras no despiertan

no dejan pasos asentados en el piso

No levantan sábanas ni descubren cuerpos

no dejan caer vasos de vidrio

sucumben al silencio de lo pensado en el corazón

Ánima

2009-12-12T18:15:00.002-04:30

Sólo la música ofrece verdadero silencio

madrugada

2009-12-11T16:01:00.003-04:30

A oscuras

desperté entre caballos agonizantes

un perro y una niña arrollados en un camino de tierra

Una tía bruja, con el cabello larguísimo

..........desnuda, de espalda a mis ojos

De nube en nube, a veces me miró a los ojos

Una amiga llevó a mi hijo de la mano

..........una hermana llevó a mi hijo de la mano

escaleras arriba, por encima del dolor de pelajes moribundos

En el espejo de su casa levantada en otro lugar del mundo

las pecas de mis pechos eran pájaros inmóviles

adheridos como jamás un pájaro a ninguna piel

como un tatuaje egipcio entre mis cicatrices y pigmentos

Desperté feliz

no tuve nunca tantos pájaros cerca del corazón

La niña arrollada desapareció con su vestido y sus zapatos

en un camión azul con rejas blancas

Iba

como muñeca de trapo, antes niña viva

ahora muñeca muerta

boca arriba, con la cara hacia el cielo en su último viaje

En la reunión de los espejos

algunos familiares y desconocidos

asistieron al vuelo de mis pájaros

No pude descubrir mi piel delante de todos

porque un fantasma anónimo se había instalado entre todos

y esperaba por mis pájaros en el espejo

Más tarde un festín de sabores

en el hogar de dos fantasmas que se creían vivos

Nos esperaron en la sala de una casa vecina

con candelabros encendidos y sillones gigantes

donde ser era apenas un intento

Copas de vino, ratas, manteles y un vendedor de revistas

acompañado de una mujer

que tenía los huesos de la cara descubiertos

con restos de piel que quedaban sólo para sujetar los ojos

Se sonreía con nosotras y nos mostraba sus encías

y sus dientes móviles

mientras su boca dejaba salir palabras incomprensibles

Nos regalaron un libro que rompimos en conjunto rasgando sus páginas

Después de convertirlo en trizas

desperté agotada

Nunca tantos pájaros cerca de mi corazón

pressentiment

2009-12-09T00:44:00.003-04:30

être vivant:

des oiseaux

des silences

..........mon cœur

—moi aussi je suis tout ça

pour Gabriella

pour ne pas arriver tard

Escenario

2009-12-09T00:34:00.003-04:30

De repente comprendí

que matamos

porque estamos muertos

Rafael Cadenas

Anestesiada

vigilo las nubes bajas de mi telón oscuro

..........no hay estrellas

..........ni pájaros

..........si las hojas conversan, no lo sé

mi silencio es de estatua

Decir

2009-11-17T10:21:00.002-04:30

Tomar un trozo de papel y rayarlo requiere silencio ceremonial. No es posible escuchar al corazón si la boca hace ruidos pegajosos. La boca, con razones de peso, no sabe de mundos grávidos y etéreas intenciones.

No está en la boca lo soñado.

Gestos

2009-11-17T09:46:00.003-04:30

Esta mañana asaltaron a una señora en el tráfico de la autopista. Desde el carro, la vi pasar su bolso al motorizado armado que le tocó la ventana. Era el tercer carro después del nuestro.

Como el flujo de carros en esta ciudad parece enfermo, colapsa en arterias rotas, se detiene, avanza, su carro quedó al lado nuestro y la vi llorar nerviosa. Le hice señas de calma —si es posible invitar a la calma haciendo señas— y le decía desde la pecera de mi carro que se calmara, que ya había pasado. Ella se acomodó los lentes y se limpió las lágrimas y las manos le temblaron en la parte de arriba del volante cuando dejó de secar sus ojos. Me devolvió señas que no comprendí y seguí haciendo las mías en una conversación sorda a través de las ventanas.

Mi hijo dormía, así que afortunadamente no me acompaña en este intento de inventario:

¿Documentos de identidad?

¿Dinero?

¿Tarjetas bancarias?

¿Fotografías de nietos y seres queridos?

¿Labial claro?

¿Un estuche de lentes vacío?

¿Crema para las manos?

¿Dos servillletas?

¿Lapicero?

¿Dos facturas de tintorería?

¿Espejito?

¿Estampitas con oraciones y santos ilustrados?

¿Un papelito pequeño doblado en cuatro con las cosas que hacen falta en la nevera?

¿Un récipe médico?

¿Miedo?

¿Fe?

Caracas, 17 de noviembre de 2009

Horizonte

2009-11-17T09:27:00.004-04:30

La ventana que rompió el paisaje en la pared, espera en el límite de su enmarcado territorio que el horizonte defina el rigor de las luces. Arrojo sombras y centellas, mi mano es un pájaro en el vidrio, a veces confundido con el tronco del árbol que se deja mirar para que yo crezca en sus ramas. No elijo atajos. Concentro mis ojos en la placidez de esa línea resignada.

La oración que ahora canto

2009-10-19T17:51:00.001-04:30

De Ingeborg Bachmann

en mis manos, gracias a José Ramírez

No salgas de nuestra boca,
palabra que siembra el dragón.
Es cierto, el aire es sofocante,
agria y fermentada espumea la luz
y sobre la ciénaga cuelga negro el crespón de mosquitos.

A la cicuta le gusta ir de copas.
Yace extendida una piel de gato,
la serpiente bufa encima,
el escorpión llega bailando.

No llegues a nuestros oídos,
rumor de otras culpas,
muérete, palabra, en la ciénaga
de la que brota el estanque.

Palabra, sé para nosotros
de dulce paciencia
e impaciencia. ¡Esta siembra
ha de tener un final!

Quien imite el sonido del animal, no lo vencerá.
Quien descubra los secretos de su lecho, se privará de todo amor.
La palabra bastarda sirve al chiste para sacrificar un necio.

¿Quién te pide un juicio sobre este desconocido?
Y si lo emites, sin que se te pida, sigue de noche en noche
caminando con sus úlceras en los pies, ¡vete! y no vuelvas.

Palabra, sé nuestra,
de espíritu libre, clara y hermosa.
Ciertamente debe tener un final,
tomar precauciones.

(El cangrejo se retira,
el topo duerme demasiado,
el agua blanda disuelve
la cal que hiló las piedras.)

Ven, gracia de sonido y aliento,
fortalece esta boca,
cuando su debilidad
nos espante y suspenda.

Ven y no te niegues,
ahora que con tantos males peleamos.
Antes de que la sangre del dragón proteja al adversario,
caerá esta mano al fuego.
¡Palabra mía, sálvame!

Inventario

2009-10-19T12:30:00.002-04:30

La no-ciudad

El no-gobierno

La no-legislación

El no-respeto

La vulnerabilidad

El asco

La no-democracia

La basura

El delincuente

El asesino

La realidad

Lo no real

La violencia

El lenguaje

La no-luz

La barbarie

La ignorancia

La consecuencia

El hastío

El odio

La rabia

El amor

La ira

El pecado

La lucidez

La locura

El miedo

La zozobra

La exposición

La propiedad

La experiencia

Lo vivido

El caos

La calle

El símbolo

La apariencia

La disociación

La palabra

La oración

La tortura

El olor

El código

El dinero

El poder

El silencio

La comodidad

El guiso

La ventaja

El vivo

El pendejo

Lo perfectible

Mi país es una mierda

La respuesta

2009-10-16T10:22:00.002-04:30

Un señor mira la biblioteca, mira las cámaras y vigila a su hija de no más de 3 años acompañada de Simón. Mi hijo le muestra el lugar mientras la tiene tomada de la mano, la presenta y dice que es su amiga.

El señor me mira y pregunta:

—¿Usted es fotógrafo?

—Sí. Alcancé a decir cuando Simón interrumpió.

—Sí, ella es fotógrafo, y yo soy su centro de atención.

de «Historias mínimas de un niño despierto»

Hasta el otro día

2009-09-27T21:42:00.004-04:30

Robert Mugabe ya bebió la leche negra

La gallina, en nuestro nombre

le ofreció apoyo moral y espiritual

—en nuestro nombre—

en mi nombre, el tuyo

La gallina cacarea el himno roto

En Zimbabwe despierta el latido del temblor

Duermen los pollitos

2009-09-27T21:20:00.002-04:30

Ya no somos tan incómodos para España

Ahora no somos tan altaneros para el Rey

Lucimos menos pintorescos y nuestra voz ya no parece tan estridente

( no nos mandarán a callar )

Ahora nos ven con otros ojos

Perdón... perdón...

.......con otros bolsillos

Bajo sus dos alas

2009-09-27T20:56:00.002-04:30

La gallina de los huevos negros

cobija bajo sus alas al hombre oscuro

Protege el crimen

.........es el crimen

La gallina cobarde

hunde esperanzas vivas

en espejos negros de oro donde se mira «ser»

La gallina «siendo» mentira en el pozo negro

es su reflejo más querido

La gallina gusta de espejos opacos y oscuros

usa la sangre negra para alimentar a quien nos aniquila

No ofrenda el pan

lo zambulle

en aceite negro como la noche

La gallina cobarde alimenta la tripa del asesino

protegida en mentiras minerales y oleaginosas

Nos tiñe de negro

y negros, silenciamos hasta temblar

La gallina cacarea alrededor del pozo negro que sostiene su reflejo

se sabe dichosa de mentiras

Cacarea un himno roto e inventado —pero siempre roto—

Hasta la música es triste en el cacarear de la gallina torpe

La riqueza nos ahogó en aceites

Somos los ahogados del miedo, los mudos de la historia

Súbito

2009-09-20T22:45:00.003-04:30

Ella

.......como yo

desde sus bocanadas

Desde su asfixia solitaria

hizo bosquejos pasados y próximos

Deshilvanó la rutina

en largas madejas saladas y líquidas

Habló de su vientre

del tiempo, la intemperie, el círculo unitario

Uroboro certero en los glóbulos blancos y los hematocritos

Narró décadas

.......necesaria y breve para no arder en lo invisible

de pie, con fortaleza de tronco y ramas extendidas

me contó su vida —me contó la mía— sin avisarme

Inevitablemente desnuda

mi vida apareció de pronto en los vestigios de su tránsito

Mis pasos —los suyos—

y de pronto mi rostro en el espejo

a Mía

el pasado es un inmenso pedregal

2009-09-18T21:03:00.002-04:30

El pasado es un inmenso pedregal que a muchos les gustaría recorrer, como si de una autopista se tratara, mientras otros, pacientemente, van de piedra en piedra, y las levantan, porque necesitan saber qué hay debajo de ellas.

El viaje del elefante

José Saramago

de «milectura»

la vida se ríe

2009-09-18T20:52:00.002-04:30

La vida se ríe de las previsiones y pone palabras donde imaginábamos silencios y súbitos regresos cuando pensábamos que no volveríamos a encontrarnos.

El viaje del elefante

José Saramago

de «milectura»

la voz

2009-09-17T20:15:00.001-04:30

Durante una conversación.

Confrontándome.

Mirándome a los ojos.

—Mamá... ¿qué tienes? conozco esa voz...

de «Historias mínimas de un niño despierto»

en la oración

2009-09-15T23:20:00.003-04:30

Por cada grano de sal en mis ojos

en la holgura del silencio

recuerda

hazme pájaro

nocturna

2009-08-27T01:19:00.010-04:30

Llego a mis huesos

Al frágil silencio de la memoria que abandona la celda del pasado

En mi almohada todo queda en reposo

—hasta el dolor—

mis pecados cuelgan sin perdón animados por el ardor de la vigilia

Mi almohada llena de compasión

de sueños cargados de color y diálogo

Mi almohada matriarcal

Nido blando para los ojos abiertos

Galaxia donde es posible abandonarse sin arnés ni alfombras voladoras

Mi almohada esencial

colmada de pormenores imprescindibles

última estación de los despiertos antes del viaje hacia la noche

volar

2009-08-20T13:13:00.001-04:30

Fotografía: Laura Morales Balza

sudor

2009-08-19T16:13:00.007-04:30

De niña me dejé caer de espalda

desde el borde alto y brillante del armario

Trepé animada por la altura

y el deseo de dejarle a mis ojos

la imagen de lo prohibido

De niña temí que el universo me asfixiara con su silencio gigante

Pensé en la muerte

con inminente presencia

Froté mis ojos

para quitarme el tiempo enumerado

y descontarlo de la brevedad

De niña miraba las estrellas que papá mostraba

Su distancia vaciaba mi estómago de cordura

y no eran suficientes mis ojos

ni la imaginación

para entregarme a ese viaje plural de la noche

De niña soñé monstruos terribles

que fueron sólo la sombra de un árbol en el patio de mi casa

.....les permití quedarse para siempre

.....en mi inventario de detalles minúsculos

Lo infinito fue sólo vértigo y sudores

De mujer

no adivino el tiempo de las nubes

ni el momento de la lluvia

Mirar hacia arriba responde a todas mis adivinanzas

si la luz me contesta con su faz de cielo

Sólo sé que no hay muro más alto que mi montaña

(mi vida tallada en alguna de sus piedras)

certeza

2009-08-18T00:37:00.002-04:30

Los ángeles no penden

vuelan

ave

2009-08-17T17:38:00.003-04:30

El ojo del pájaro agita el temblor de su memoria

Llena de hojas

Y árboles

.....dulces y amargos

.....diurnos y nocturnos

pidió a las almas cambiar de sitio

El cielo esculpe los recuerdos en lugares inhóspitos para los ojos

—nunca

para el corazón—

geometría de la luz

2009-08-16T20:02:00.002-04:30

Fotografías: Laura Morales Balza

azul

2009-08-15T05:23:00.002-04:30

Aprovecha el momento de esta luz

Abona en ella el viaje de retorno

Sólo escucho pájaros

y tengo frío

La montaña no es hogar

sigue siendo el lomo de un monstruo dormido

La noche fue breve y azul

déjame contarte

presencia

2009-08-15T03:25:00.002-04:30

Si vuelvo mis ojos

estarás

Dos por uno, dos

Dos por dos, cuatro

Dos por tres, seis

oración

2009-08-15T03:08:00.002-04:30

Rezo mandarinas

Rezo gajos de naranjas

Subo hasta la voz trenzada del profeta

con visión unitaria de mundo

Desnudo mi fe sin estatutos

ni credo:

la verdad es una sustancia en miniatura

ayuno

2009-08-15T03:01:00.001-04:30

Haz brotar lo dulce

—la luz es un misterio invidente—